"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
Правила: 1. Всегда постить правила. 2. Ответить на вопросы, которыми вас осалили, и задать 11 своих. 3. Отметить 11 человек. 4. Проинформировать, что вы их отметили.
1. Перед вами Десятый Доктор, Симм!Мастер и Стивен Моффат. У вас в руках гранатомет, красная роза на длинном стебле и презерватив. Как вы ими воспользуетесь по назначению при условии, что, получив розу, Симм!Мастер вам мило улыбнется и заколет вас её шипами насмерть, а Доктор сам уколется и впадет в спячку на 100 лет, возможно, пропустив момент, когда придется спасать Землю? Мне, честно говоря, очень сложно продолжать умственный процесс после слов "Десятый Доктор", "Вы" и "презерватив" в одном предложении. Я на самом деле довольно долго думала над этой логической задачей и поняла, что самое разумное это бросить презерватив между Доктором и Мастером, думаю они сами разберутся как применить его по назначению. Одним глазом посматривая на сцепившихся Доктора и Мастера, вторым я буду следить, чтобы шипы розы протыкали все самые нежные моффатовские места, а когда все закончится, я брошу в себя гранату, ибо нужно проснуться, Сибил.
2. Что, по-вашему, определяет взрослость человека? Это такой сложный и неоднозначный вопрос, что я чувствую насколько претенциозна моя попытка ответить на него рассудительно. Я думаю, что отношение человека к вещам вокруг и внутри него и определяет взрослость. Возможно, отсутствие зашоренности, определенная адекватность оценок. Возможно, готовность принять ответственность за свои поступки и слова. Возможно о взрослости свидетельствуют чеки за газ и воду, которые ты оплачиваешь каждый месяц, а возможно утрата юношеской резкости и однозначности оценок. А возможно дата рождения в паспорте. Все это невероятно индивидуально, на мой взгляд.
3. Вы сидите в публичном месте, читая книжку, попивая кофе или разглядывая пейзаж за окном. К вам подходит очень красивый, стильно одетый, молодой и приятно пахнущий человек, который говорит, что влюбился вас с первого взгляда и хотел бы пригласить вас на свидание. Что вы при этом подумаете? Как приятно быть известным режиссером, снимать саму себя в собственных фильмах с красивыми, стильно одетыми, молодыми и приятно пахнущими людьми и еще деньги с этого срубать.
4. Чего вы больше всего боитесь в жизни? Того, что мои амбиции и мечты разобьются о, и я останусь у разбитого корыта.
5. Как долго вы можете обходиться без секса, прежде чем это станет по-настоящему некомфортно, и вы полезете на стенку? Моя сексуальная жизнь уже давно, как повесилась на собственном галстуке, и пока вот на стенку я не лезу.
6. Случалось ли вам мастурбировать, представляя себе нравящихся вам актеров/певцов/литературных персонажей и т. д.? Да, и не раз.
7. Считаете ли вы себя красивой/красивым? По собственным меркам я не считаю себя красивой, но я знаю, что могу выглядеть довольно привлекательно и стильно, когда прикладываю к этому определенные усилия.
8. Если нужно было бы выбирать какой-нибудь выдуманный литератарный или киношный мир, в каком из них вы бы хотели жить? Я хочу быть, как Джеймс Бонд, поэтому я бы выбрала мир Джеймса Бонда. В принципе любой мир, где меня ждут залпы адреналина и я не окончу жизнь в лапах Рамси Болтона, меня устроит.
9. Считате ли вы, что тратите свое время, отпущенное вам в жизни, зря, и что вы могли бы сделать что-то большее, если бы не были так ленивы, трусливы и т.д.? Нет, я прикладываю огромное количество усилий к тому чтобы добиться своих целей. И я не труслива и не ленива (и скромна, как черт). Но я постоянно боюсь, что не успеваю, что упускаю определенные важные вещи, что время проходит зря, что выливается в запои/трудоголизм с перебоями/самобичевание, короче говоря, бардак у меня в голове на этой почве.
10. Кого вы по-настоящему уважаете? На мой взгляд, уважение - весьма размытое понятие, с одной стороны я уважаю своих друзей, некоторых своих преподавателей, еще некоторых персон, а с другой - никого по-настоящему. Думаю мне стоит пересмотреть мое осознание слова "уважение".
11. Что вы делаете в дайри, зачем вы тут? 1) Я пишу тексты - здесь у меня есть устоявшаяся читательская аудитория, которой нет на других ресурсах. 2) Знакомцы, про чью жизнь мне интересно и не безразлично читать и узнавать. 3) Запись происходящих со мной вещей часто помогает зафиксировать их самих и их значение в моей памяти. 4) В дневнике я складирую огромное количество вещей "на память" - стихотворений, фотографий, цитат и подобного. 5) Блог является очередным напоминанием человеку, что он "здесь", что он жив, как в середине и конце 20-ого века например была фотография, но это все изыски философии Сьюзен Зонтаг, а я слишком устала, чтобы вдаваться в подробности.
1) Что вы будете делать, если у вас найдут онкологию? (Ответ про мет не принимается). Очень важно знать насколько излечим тот вид рака, который найдут у меня. Ибо если мне скажут, что шанс на выживание есть, я пройду огонь-воду-медные трубы в виде химиотерапии, облысения и всех остальных ужасов, потому что после художественной резьбы по собственной плоти и двух попыток самоубийства жить хочешь, хоть плачь. Но если бы надежды не оказалось, я обокрала свою семью на нехилую сумму денег и укатила бы в Европу путешествовать авто-стопом, а потом обязательно в Америку. Во время этих битнических скитаний я бы конечно трахалась, пила, как лошадь, принимала всевозможные виды наркотиков, общалась бы со всеми подряд, начиная мойщиками туалетов KFC в Дрездене и заканчивая головорезами с Техаса. Но пока меня совсем рак бы не подкосил я взяла бы билет в один конец в Антарктиду (ага, туда реально устроить поездку), посмотрела бы на всю эту черно-белую живность, померзла бы от души, и забравшись на Сиськи Уны, спрыгнула бы с этих восемьсот метровых базальтовых скал прямо в воды пролива Лемэра. Так славно и закончилась бы жизнь Сибил Вейн. Вообще, вариант с Антарктидой я разработала давно, решила, что он будет безотказно работать если я разочаруюсь в собственном потенциале, кокаине, романах Достоевского и рок-н-ролле.
2) Представьте, что мы с вами сидим на кухне и пьем коньяк. Тут я зачем-то встаю и говорю, что фандом ваш - дерьмое полное, ваш отп - безобоснуйный вздор, и вообще они не геи. В состоянии аффекта вы хватает ручной блендер и душите меня проводом. Что вы будете делать потом? Позвоните в полицию и признаетесь или попытаетесь спрятать тело? Как вы его спрячете? (Ответ "я не убиваю людей из-за пейрингов тоже не принимается") Уж не знаю до чего я должна допиться, чтобы придушить человека до смерти. На самом деле я постаралась выставить это, как самоубийство, оставила бы предсмертную записку, подделав почерк жертвы, замела улики, придумала бы алиби. Учитывая мой прирожденный талант к вранью эта затея может и выгореть, хотя я предполагаю, что меня потом будет так выкорчевывать совесть, что я пятьсот раз пожалею о том, что совершила. Но вот знаете, я пока все это писала, поняла, что скорее бы всего я поступила как тот бедный мужик из "Человека-амфибии" и позвонила бы в полицию и просто сказала бы: "Я убила человека, выезжайте". Скорее всего бы тюрьма и суд меня сломали бы, но я все же уверенна, что за свои действия нужно всегда брать ответственность, какую бы хуйню в каком бы состоянии ты не творил.
3) Какие у вас есть кинки, которые сквикают большинство людей? (Сибил, готовь свой список кораблей). Глубокий вдох: большинство БДСМ штук (breathplay, spanking, bondage, silent-kink, кожа), горизонтальный инцест, разница в возрасте, все что связано с системой образования, скажем так, вуайеризм, секс в публичных местах, римминг, грязный секс (в адекватных объемах), dub-con + non-con, униформа, использование иностранных языков, dirty-talk, loud sex, orgasm denial, пытки, боль много больше всякой и разной, прижигание сигаретами, утюгом и паяльником, короче все связанное с насилием, ну вы поняли, daddy-kink. НО МОЙ САМЫЙ БОЛЬШОЙ КИНК ЭТО BRAIN-KINK.
4) Происходило ли с вами когда-ниудь что-нибудь мистическое? Я хочу услышать историю. Мне во снах, когда мне было четырнадцать, приходил Сатана. Если кому интересны подробности, пишите в личные сообщения, так как углубляться в это здесь у меня нет никакого желания.
5) Если бы у вас начали расти усы, что бы вы с этим делали? Я бы отрастила длинные-длинные, напомаживала и закручивала их, как Дали, нацепляла на них всякие штучечки, типа креветок, дубовых листьев, шелковых лент и подобного. А потом бы мои фотографии вставляли в глянцевые журналы, а Лолита, сидящая на гумбертовских коленках тыкала бы в них обгрызенным пальцем и говорила: "That's snazzy!"
6) Ваше любимое стихотворение про животное. Только без Бодлера с его кошечками и лошадьми. Я не особо почитаю животных, потому и стихотворений про них мало знаю. В принципе в голову сразу же пришло "Озеро Чад" Гумилева, но все же "Тигр" Уильяма Блэйка будет более в кассу. (Пощу в оригинале, ибо перевод Бальмонта такой выспренный, что даже такой любитель пафоса, как я, морщится). Кажется я в первый раз поняла смысл этого стиха пару лет назад, когда куковала август в летнем лагере в Сомерсете. На урок пришел один очень приятный учитель из Канады, он перемещался между корпусами на велосипеде, имел свою музыкальную группу и был жутким фанатом The Doors. Я до сих пор лелею мечту, что когда наконец приеду к Офелии в Прагу, то загляну к нему в гости, ибо обитается в последние десять лет он именно в Чехии.
William Blake. "Tiger".
Tiger, tiger, burning bright In the forests of the night, What immortal hand or eye Could frame thy fearful symmetry?
In what distant deeps or skies Burnt the fire of thine eyes? On what wings dare he aspire? What the hand dare seize the fire?
And what shoulder and what art Could twist the sinews of thy heart? And when thy heart began to beat, What dread hand and what dread feet?
What the hammer? what the chain? In what furnace was thy brain? What the anvil? What dread grasp Dare its deadly terrors clasp?
When the stars threw down their spears, And water'd heaven with their tears, Did He smile His work to see? Did He who made the lamb make thee?
Tiger, tiger, burning bright In the forests of the night, What immortal hand or eye Dare frame thy fearful symmetry?
7) Хотели бы вы, чтобы Апокалипсис случился на вашем веку? Это было бы конечно весьма зрелищно, и подтвердило мою точку зрения, что все мы в какой-то момент весьма неожиданно и бесславно сдохнем, но нет, не хотела бы. У меня слишком много планов на будущее, а как вы будете снимать эротический триллер с Майклом Фассбендером и Евой Грин, если небоскребы валятся прямо вам на голову, а пол Земли снесло гигантское цунами в лучших традициях Майкла Бэя? Тем более в ближайшие пару лет выходит новый альбом Дилана, и никакой чертов Апокалипсис не должен этому помешать. А если серьезно, то боюсь моя психика не выдержит постоянного стресса, вызванного тем, что все люди о которых я беспокоюсь будут находиться в опасности, так что кукушечку мне очень быстро своротит.
8) Готовы ли вы отстаивать свои идеологические, политические и религиозные убеждения до конца? М. Я думаю, что вопросу не достает конкретики. Для отстаивания чего-то до конца нужны принципы, которых я не имею, я считаю, что любая, даже самая логичная и подкрепленная фактами, точка зрения может поломаться от обстоятельств/аргументов собеседника да чего угодно. Я думаю, что весьма тупо не слушать чужие аргументы и просто гнуть свою линию. Например мои убеждения постоянно изменяются в силу того, что происходит со мной, подобная перемена, на мой взгляд, свидетельствует об изменениях в моем сознании, о переходе на новый интеллектуальный уровень и тому подобное. Если разбирать вопрос более детально, то говоря о политических убеждениях, я готова отстаивать некоторые убеждения довольно уверенно и долго, а некоторые я готова поменять ибо. Например аксиому "Путин - сукин сын" я готова держать у себя в голове еще многие десятки лет, а то что я поддерживаю английскую лейбористскую партию я готова изменить завтрашним утром, когда просту свеженькую The Times. О религии говорить также сложно: я считаю себя атеистом, но не придерживаю допустим агрессивную позицию моего отца, который считает, что все верующие это люди не доверяющие собственной совести, скорее ни одна религия, ни одна священная книга, ни один человек еще не предложил мне то, во что я готова верить. Я предпочитаю придерживаться суждения, что я верю в себя и в людей, которых я люблю, но это тоже идеализированная точка зрения, не уверенна, что по-настоящему готова идти под ее флагом. Затрагивая, идеологические убеждения, могу сказать, что я жуткий толераст и одобряю абсолютно любую практику, пока она не вредит людям, окружающим практикующего.
9) Почему азиаты и вся их культура - такие отмороженные? Расскажите про что-нибудь очень ебанутое и очень азиатское, с чем вам приходилось сталкиваться? Пилю кул-стори: в колледже у нас огромное количество азиатов, в основном китайцев. Все они как на подбор - математики, тихушники, весьма пришибленного вида, точно их украли с сета трэшового фильма ужасов, где они играли жертв маньяка-извращенца. Имен я их не знаю, хотя однажды и пыталась узнать, в чем собственно и состоит соль истории. Сидим мы значит на обеде и они по очереди говорят свои имена. - Я пртыртырли, но ты можешь звать меня Кристи. - А откуда ты? - Из Гонконга! - Я иоцасыламд, но ты можешь звать меня Вивиан. - А ты откуда? - Я из Гонконга! - Я цщалслцзкм, но ты можешь звать меня Шелли. - И откуда ты? - Я из Гонконга! - А я Ли. - И ты из Китая? - Нет! Я из Гонконга! Звучало это еще хуже и смешнее. Это еще я не рассказываю историю о том, что мы допытывались у китайцев как зычно материться по-китайски если тебе не понравился грибной суп в лапшичной, а те не смогли не назвать ни одного ругательства. А вообще, это же простая разница менталитетов, спорю, для них мы тоже весьма отмороженные и ебанутые. И напоследок: в этом ответе не было ни одной капли расизма и в написании него не пострадал ни один голодный пекинский ребенок.
10) В каком месте вы рвете пакетики для сахара? Посередине или отрываете кончик? Конечно же за кончик. Я хочу, чтобы люди страдали.
11) Ну, тут задайте себе сами какой-нибудь животрепещущий вопрос и сами дайте на него ответ. Только не "Сколько раз у вас был секс с Майклом Фассбендером". Сколько раз у меня был секс с Соней Найман?
1) Есть ли какой-нибудь классический поэт или писатель, которого (или творчество которого) вы не приемлете принципиально, и почему? Интересно, чтоб поразвернутей. Нет, такого поэта или писателя нет, так как я против принципиального отторжения от любой сферы человеческой деятельности вообще. И тем более всегда есть возможность, что прочти вы десять романов одного классика, и испытав отрыжку от каждого из них, возможно именно одиннадцатая книга вызовет вас нечто похожее на религиозный экстаз.
2) Есть ли какие-то исторические деятели, плевать какой страны, которых вы любите и которыми восхищаетесь? О чем бы вы поговорили? Вопрос опоздал на полгода - Нельсон Мандела уже умер. Думаю мы с ним посидели бы за чашкой мятного чая и говорили бы за жизнь. Еще я бы пожалуй поговорила с Путином, если представить идеальную ситуацию, где он отвечает мне правдой, то я бы спросила его самые банальные вещи типа: "Кем он видит себя через десять лет?", "А кем видит себя в учебниках истории лет так через пятьдесят?", "Сколько у вас РЕАЛЬНО денег?", "Не брала ли вас хотя бы немного жалость, когда вы рушили жизни таким людям, как, например, Ходорковский?", "Насколько тупым вы считаете россиян, что они продолжают голосовать за вас, несмотря на тот пиздец, в который вы вогнали страну?" и прочее.
3) Какое место музыка занимает в вашей жизни? Хочется именно не перечисление увлечений, а разговор об отношении к самой музыке. Семнадцать лет своей жизни я жила с музыкой, как люди живут со всеми теми мышцами, которые работают незаметно для их обладателей, вроде бы ты и пользуешься этой мышцей изо дня в день, но не ощущаешь и не придаешь ей значения. В лет восемь у меня появился простенький плеер в синей обложке, кажется на один или два гигабайта. Такой продолговатый с горящим оранжевым экраном. Кажется, там были одни The Beatles, и я бегала с самодельным луком и стрелами по даче и орала: "Хэлп! Ай нид самбади, хэлп!" Было шумно, весело и бездумно, словом, вы поняли. У меня всегда был хороший вкус в музыке, а так как отец у меня меломан, я с детства знала хиты и историю огромного количества групп и музыкантов. Я всегда считала, что не могу да и не хочу увязать в музыке, как например в литературе или кино, музыка всегда скорее была бэкграундом к жизни, допустим, "I Am The Walrus" The Beatles это песня под которую я сижу под зелеными австрийскими елями, пока идет снег, а под "Young Lust" Pink Floyd я танцую на скамейках в Струковском парке и ничего больше. Но вот зимой этого года музыка переполнила мою голову, сбила с плеч и решила сыграть ею в футбол и за каких-то там четыре-три месяца я послушала полную дискографию четырех групп, прорылась в биографии музыкантов и насобирала такую коллекцию непотребных фотографий, что впору открывать свой собственной магазин гомоэротических фотографий. Так как на инструментах я не играю (мои уроки игры на фортепиано редки и неуспешны), не пою да и вообще нотную грамоту знаю вкривь и вкось, мне ничего не остается, как просто вдохновляться тем, что я слышу и писать стихи на основе. И знаете? Меня это вроде бы джае устраивает.
4) The Beatles или Rolling Stones? Deep Purple или Led Zeppelin? Маяковский или Есенин? Война или Мир? Гречку с молоком употребляете с добавлением сахара или соли? (Имеют ли эти вопросы право на жизнь?) The Beatles. Led Zeppelin. Ленин. Леннон. Сухая гречка с одной столовой ложкой оливкового масла. Все вопросы имеют право на жизнь, даже такие тупые, Дэйв, как эти.
5) Считаете ли, что, скажем, Гёте был ответственен своим Вертером за ту волну самоубийств? А Пол Маккартни за Мэнсона? Считаете ли вы, что искусство должно или не должно содержать какие-то идеи? Или предотвращать что-либо? Искусство должно? Искусство, а в частности художники (под этим словом я подразумеваю писателей/музыкантов/артистов и так далее) никому ничего не должны. Никогда. Очень в тему мне кажется цитата из парижского интервью Боба Дилана 60-ых годов, когда одна журналистка спросила его: "Why do you sing?", а он ответил: "Why? Because I feel like singing". Я думаю, что это самый честный ответ на все эти бессмысленные вопросы по поводу искусства и идей, лежащих за ним. Гете написал про страдания бледного вьюноши с горящим взглядом не потому что желал, что-то спровоцировать или обратить внимание к проблеме страдающей молодежи или сказать, что все бабы - суки, а только потому что he felt like writing. Далее, я не хочу сама же стать жертвой своего обобщения, я прекрасно знаю, что "Woman Is A Nigga Of The World" Леннон с Оно написали, чтобы как раз обратить внимание к проблеме притеснения женщин, а "Звериная ферма" Оруэлла была написана, как сатира на Советский союз, но в основном люди создают что-то только потому что, как писал Буковски, они либо пишут это, либо идут бросаться с моста. А по поводу "Helter Skelter" я могу задать встречный вопрос, виноват ли Сэлинджер в том, что Чепмен застрелил Леннона?
6) Есть ли какое-то знаменитое преступление/загадка истории, которую вам до смерти хотелось бы раскрыть? Интересно понять кем же на самом деле был Иисус, но возможно я узнаю об этом после моей смерти. А вообще огромное количество вещей, начиная проклятием гробницы Тутанхамон, заканчивая именем того чувака, придумавшего электрические точилки для карандашей.
7) Расскажите самый запомнившийся свой сон или кошмар. Если можно, упор на то, что, скажем, пугало или нравилось во сне? Какова была реальность сна? Осознавали ли вы, что спите? Этот сон возвращался? Нет, не расскажу, спрашивающий и так знает ответ на этот животрепещущий вопрос.
8) Неужели вы можете с уверенностью назвать свою любимую книгу/песню/стихотворение? Если да, то однолюбы, как вы устроены? Нет, не могу. Но в принципе могу попытаться: "Блистательные неудачники" Леонарда Коэна, Sugar Man - Sixto Rodriguez, "Прежде ненависти" Мигеля Эрнандеса, но это с очень большой натяжкой да и вообще во мне возможно сейчас говорит не разум, а вискарь, которым я залилась с горя, что не готовлюсь к пятничному экзамену.
9) Из чего только сделаны мальчики? Tough boys Running the streets Come a little closer Rough toys Under the sheets Nobody knows her Rough boys Don't walk away I very nearly missed you Tough boys Come over here I wanna bite and kiss you I wanna see what I can find
10) Ваше любимое смешное стихотворение. У меня вообще сложные отношения со смешными стихами, но если закрыть глаза на невероятно ироничное "Talking World War iii Blues" Боба Дилана, то это пожалуй вот это стихотворение Т. С. Эллиота.
T. S. Eliot. "Macavity - The Mystery Cat".
Macavity's a Mystery Cat: he's called the Hidden Paw-- For he's the master criminal who can defy the Law. He's the bafflement of Scotland Yard, the Flying Squad's despair: For when they reach the scene of crime--Macavity's not there!
Macavity, Macavity, there's no on like Macavity, He's broken every human law, he breaks the law of gravity. His powers of levitation would make a fakir stare, And when you reach the scene of crime--Macavity's not there! You may seek him in the basement, you may look up in the air-- But I tell you once and once again, Macavity's not there!
Macavity's a ginger cat, he's very tall and thin; You would know him if you saw him, for his eyes are sunken in. His brow is deeply lined with thought, his head is highly doomed; His coat is dusty from neglect, his whiskers are uncombed. He sways his head from side to side, with movements like a snake; And when you think he's half asleep, he's always wide awake.
Macavity, Macavity, there's no one like Macavity, For he's a fiend in feline shape, a monster of depravity. You may meet him in a by-street, you may see him in the square-- But when a crime's discovered, then Macavity's not there!
He's outwardly respectable. (They say he cheats at cards.) And his footprints are not found in any file of Scotland Yard's. And when the larder's looted, or the jewel-case is rifled, Or when the milk is missing, or another Peke's been stifled, Or the greenhouse glass is broken, and the trellis past repair-- Ay, there's the wonder of the thing! Macavity's not there!
And when the Foreign Office finds a Treaty's gone astray, Or the Admiralty lose some plans and drawings by the way, There may be a scap of paper in the hall or on the stair-- But it's useless of investigate--Macavity's not there! And when the loss has been disclosed, the Secret Service say: "It must have been Macavity!"--but he's a mile away. You'll be sure to find him resting, or a-licking of his thumbs, Or engaged in doing complicated long division sums.
Macavity, Macavity, there's no one like Macacity, There never was a Cat of such deceitfulness and suavity. He always has an alibit, or one or two to spare: And whatever time the deed took place--MACAVITY WASN'T THERE! And they say that all the Cats whose wicked deeds are widely known (I might mention Mungojerrie, I might mention Griddlebone) Are nothing more than agents for the Cat who all the time Just controls their operations: the Napoleon of Crime!
11) Если бы вы могли спасти кого-нибудь одного безвременно погибшего известного деятеля искусства, политика и пр., кого бы вы спасли? A.
1) Что вас более отвращает, ложь другим людям или самообман? Я вот всегда считала эту суматоху по поводу лжи друг друга весьма надуманной, ложь, ровно, как и эгоизм и жажда насилия совершенна естественна и менее губительна, чем предыдущие два качества. Подростки вот, согласно британским исследованиям (да-да), лгут около тридцати раз в день. На мой взгляд, самообман гораздо более неприятная вещь, которую следует вытравливать из себя. Словом, а как вы думаете? 2) Какое было самое большое разочарование или/и сожаление в вашей жизни? 3) Ловите ли вы порой себя на мысли, что вы толерантны (к handicap, людям другой национальности, геям, мусорщикам с Выхино да к кому угодно) только на словах? Что вы испытываете к ним некоторое предвзятое отношение в глубине души, но на словах напротив очень терпимы, потому что, допустим, стыдитесь ваших предубеждений, но ничего с ними поделать не можете? 4) Смеетесь ли вы над или/и стыдитесь себя самих в более раннем возрасте? 5) Насколько вам важна внешность человека для того чтобы вступить с ним в романтические/сексуальные отношения? Только не нужно говорить, что совсем не важна, я как-то не вижу ни одного из своих знакомцев в постели/на скамеечке с пораженным акне индивидом, в алкоголичке с жирными разводами и пивным животом. И уточните пол, пожалуйста. 6) Что вы думаете о Фрейде? Считаете ли, что значение его трудов переоценено? Считаете ли, что он прав, ставя во главу угла сексуальное влечение? Да, меня это беспокоит. 7) Искусство - всегда было чрезвычайно политизированной сферой жизни. Считаете ли вы, что это хорошо/справедливо/полезно для развития отраслей искусства, как таковых? 8) Вам не кажется, что система образования неосознанно прививает отторжение учащимся ко многим замечательным по своей сути вещам? Например к "Войне и Миру", систематика изучения которого не менялась с 70-ых годов или к "Облаку в штанах", которое я возненавидела после того, как меня насиловали им в течение месяца, во время которого мы беспрерывно разбирали эту поэму, так как учительница была влюблена в Маяковского. 9) Говорит ли употребление матерных слов хотя бы что-то об интеллектуальном уровне человека, употребляющего их? А чт вы думаете по поводу мата в произведениях искусства (любых)? 10) Как поступать бедным писателям/музыкантам/режиссерам, которые исписались/вышли в тираж/выжили из ума от старости, кокаина и беспорядочных сексуальных связей и прочее? 11) Is there anything that is sacred for you? What is that and why? Is there really anything sacred in life in general?
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
Вольный перефраз "Целлулоидных героев". But please don't tread on me ( 'Cos as I am not as tough as I seem) I should have been made of iron or steel, But I am only made of flesh and blood.
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
Interviewer: Did the press make out the Townshend vs. Daltrey feud to be more that what really existed? Roger Daltrey: Of course they did. We used it too. We were guilty of it. But it's not important. It wasn't a big fight. It was like the wife hitting you with a frying pan. The next minute you're in bed fucking each other to death.
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
If the sun got down Icarus would be alive. The town was asleep. In its sleep it did strive. Its sleep was restless and dreams were troubled. It cried so the daily portions of rain were doubled. Why can't I just bury my face in your tweed coat? Why can't you tear the sob from my throat? While the trains of the Victoria station will come and go you will put on my tongue your thumb and teach me how to stop worrying and love the bomb. “Can we go together to Tallahassee to unload my head?” When Icarus burnt down he shook hands with the dead. But you shook your head and left me in this town with your coat and trains. But I couldn't burn down as even the ancient Greeks new that the rain is the best fire extinguisher. So it started to reign o're me.
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
Я не ем мяса уже четыре недели. Все было очень просто и легко, до вчерашнего утра, когда я проснулась с сильнейшим запахом жареного с луком мяса, забившим мне нос. Этот иллюзорный запах не отстает уже второй день, и я понятия не имею, как бороться с этим беспределом. Тем более, что этот запах осел не только в носу, но и в горле, и без перерыва преследует ощущение, что я пожевываю бесплотный кусман барбекю. С другой стороны, возможно это знак, что причина по которой я перестала есть мяса действительно настолько психопатичная, как все вокруг утверждают. Но нет, я так быстро не сдамся.
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
- Мне нужен полицейский сканнер. - Есть ручной или велосипедный. И еще есть такой вот розовый. - Я похож на человека, которому захочется розовый полицейский сканнер? - Не знаю... Может, это подарок девушке. - По твоему опыту, полицейский сканнер это тот подарок, от которого девушки текут? - У меня тетка была, с полицейским щитом. Сама себя радовала. - Я остановлюсь на черном. - Лады. Что-нибудь еще? - Мне нужна рация. - Ага... боюсь, не могу продать одну. Видишь ли, они идут в паре. Знаешь, чтобы болтать с другом. - У меня нет друзей. - Грустно это. Мне все равно не продать одну. Может, ты мог бы завести друга и дать ему вторую? - А может, дать ее тебе? Свяжусь с тобой среди ночи. Будешь слушать, как я ору на людей.
I fucked you in all the various positions our lame physic and wild imagination allowed. Your fingers of a musician - skilled and broken out of frustration were bleeding that night I finally took you. You awkwardly tried to flirt with me in the bar, saying that lovers, even a few won't be left alive. I didn't have a key about what you were talking. But I loved your bristle and broken nails. You were gawking. You looked as if you've never been with males before, when I touched your crotch. There were bedbugs in the room upstairs, you were stiff as if you came just to watch, you gave me condoms as if the sacred shares - it was then when I understood that you were naïve and foolish. You said that you want it rough, to be sore and ache and be ghoulish. I guessed you hate when boys try to mother you. I guessed you were the one who is pleading but could easily make an attempt to smother a partner. I guess you are never the one who is leading. I remember violating you in white clothes of a plumber so clean and trendy and new all night. I was never a hummer. Your saliva drooling on a pillow, your rib cage tense and quivering. I violated you in front of a mirror. You were ashamed. You were shivering. You were in your thirties, but no one has ever gone down on you the way I did. You lost a lot, lad. You'd better jumped a gun. But I guess you've always been a timid kid. After I brushed our semen from the sheets You chuckled and immediately threw up in the toilet. You wanted to flee to the streets, but I brought you a tissue and held up your chin, while you were struggling not to suffocate with the vomit. I cringed, as I am young and into smuggling. Sometimes you are as fast as a comet when you either on stage or coming into my palm. Well, you are an old, pathetic, sad fuck, but you had it coming. I am rough and working-class and never poetic, but I find it ridiculously romantic that after us collapsing together to the floor - a tangle of blood and sweat and aching flesh, after you begging under me and whimpering “more”, after me giving you a gum for your throat to refresh when you covered the bath with a retching cloud, even now you are still too shy to sing for me out loud.
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
This is the only poem I can read I am the only one can write it I didn’t kill myself when things went wrong I didn’t turn to drugs or teaching I tried to sleep but when I couldn’t sleep I learned to write I learned to write what might be read on nights like this by one like me.
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
Ватерлоо. Морось. Нет, Рэй, это было ужасное место, в следующий раз я либо иду в другой ресторан, либо ты сам ведешь меня в La Barca, понимаешь, я же даже вино не допила, так велико было мое разочарование. Но нет, у меня в кармане "Под сенью молочного леса" Дилана Томаса, у меня в кармане нет денег, одни только использованные билеты на поезд. У меня нет праздничного торта, но - клубничное мороженое, у меня в кармане - ни единой дырочки, а это должно быть что-то, да значит. Я разучилась пить. Я могу теперь легально покупать сигареты, но денег на них нет. Я в Великобритании. Живу типа. Ну кто бы мог подумать. Теперь я могу ебать гусей, так - чтобы посадили, могу все, чем я занималась раньше нелегально - делать легально. Два года назад я вышла с той же станции Ватерлоо, на которой сейчас расположилась, я тогда не знала ни улицы Чаринг Кросс, ни IMAX кинотеатра рядом и себя я знала намного хуже, чем сейчас. Мне 18, я выбралась из своей дыры под названием "Самара", я вчера лазала по горам Сноудонии, я себя на самой готова тащить еще лет сто. Когда часа два назад я шла по Waterloo Bridge мне казалось, что я никогда не умру. Господи, боже, пожалуйста, зеленоглазый мой, как пел Окуджава, не дай мне просрать свою жизнь. Не дай мне проебаться - остальное я сама заработаю. Пожалуйста. Мне кажется, что за этот год у меня в голове столько вещей повернулось, слетело и встало на места, как никогда раньше.
And yesterday I saw you kissing tiny flowers, But all that lives is born to die. And so I say to you that nothing really matters, And all you do is stand and cry.
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
Икар Монгольфье Райт попросила меня составить список песен о ней самой. Хотелось чего-то душевного, а получилось, как всегда.
1) The Beatles - With A Little Help From My Friends
Oh I get by with a little help from my friends Mm I get high with a little help from my friends Mm going to try with a little help from my friends
2) The Who - Squeeze Box
'Cause she's playing all night And the music's all right Mama's got a squeeze box Daddy never sleeps at night
3) Syd Barrett - No Good Trying
It's no good trying to place your hand Where I can't see, because I understand That you're different from me
4) The Kinks - A Rock 'N' Roll Fantasy
There's a guy in my block, he lives for rock He plays records day and night And when he feels down he puts some rock 'n' roll on And it makes him feel alright And when he feels the world is closing in He turns his stereo way up high
5) Led Zeppelin - Tangerine
Thinking how it used to be, Does she still remember times like these? To think of us again? And I do.
6) John Lennon - How Do You Sleep?
The one mistake you made was in your head Ah, how do you sleep? Ah, how do you sleep at night?
7) Bob Dylan - Don't Think Twice It's Alright
I'm a-thinking and a-wonderin' walking down the road I once loved a woman, a child I am told I gave her my heart but she wanted my soul But don't think twice, it's all right.
8) The Kinks - Nothing Lasts Forever
[Flash:] When we were young and green We shared our dreams together, And you were my friend.
[Belle:] We had our good times pal, We thought they'd last forever. But nothing lasts forever.
9) Jim Morrison - A Feast Of Friends
I will not go Prefer a Feast of Friends To the Giant Family.
10) Led Zeppelin - Babe, I'm Gonna Live You
I ain't jokin' woman, I got to ramble.
11) The Kinks - Hatred
On the surface I'm a mild-mannered person That's until you scratch the animal inside Then you bring out all my animal aggression I gotta hatred for you that is never gonna die
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
В 1963 году после смерти Вуди Гатри, в Америке про него выходила книжка, для которой всех его известных знакомых музыкантов попросили написать про него "прощальные слова". 25 слов. Дилан написал 5 страниц и прочитал их на концерте всего однажды - 12 апреля того же года в Нью-Йорке. Это я конечно же все к тому, что Дилан, объективно, лучший поэт второй половины 20-ого века. Должно быть он и Бродский - лучшие, хотя я конечно могу и ошибаться. На мой взгляд, так точно о людях и боге, как в этом стихотворении сказать если не невозможно, то чрезвычайно сложно. Понятия не имею, как это делается, как из всего вороха слов найти те самые, что играют, что есть правда, что их не вытащить и не заменить. Короче говоря, советую прочесть всем, знать творчество или даже личность Вуди Гатри для этого не обязательно. На Простоплеере бутлега с начиткой стихотворения нет, но зато есть на ютубе и на моем тамблере.
Bob Dylan. "Last Thoughts On Woody Gutherie".
When yer head gets twisted and yer mind grows numb When you think you're too old, too young, too smart or too dumbWhen yer head gets twisted and yer mind grows numb When you think you're too old, too young, too smart or too dumb When yer laggin' behind an' losin' yer pace In a slow-motion crawl of life's busy race No matter what yer doing if you start givin' up If the wine don't come to the top of yer cup If the wind's got you sideways with with one hand holdin' on And the other starts slipping and the feeling is gone And yer train engine fire needs a new spark to catch it And the wood's easy findin' but yer lazy to fetch it And yer sidewalk starts curlin' and the street gets too long And you start walkin' backwards though you know its wrong And lonesome comes up as down goes the day And tomorrow's mornin' seems so far away And you feel the reins from yer pony are slippin' And yer rope is a-slidin' 'cause yer hands are a-drippin' And yer sun-decked desert and evergreen valleys Turn to broken down slums and trash-can alleys And yer sky cries water and yer drain pipe's a-pourin' And the lightnin's a-flashing and the thunder's a-crashin' And the windows are rattlin' and breakin' and the roof tops a-shakin' And yer whole world's a-slammin' and bangin' And yer minutes of sun turn to hours of storm And to yourself you sometimes say "I never knew it was gonna be this way Why didn't they tell me the day I was born" And you start gettin' chills and yer jumping from sweat And you're lookin' for somethin' you ain't quite found yet And yer knee-deep in the dark water with yer hands in the air And the whole world's a-watchin' with a window peek stare And yer good gal leaves and she's long gone a-flying And yer heart feels sick like fish when they're fryin' And yer jackhammer falls from yer hand to yer feet And you need it badly but it lays on the street And yer bell's bangin' loudly but you can't hear its beat And you think yer ears might a been hurt Or yer eyes've turned filthy from the sight-blindin' dirt And you figured you failed in yesterdays rush When you were faked out an' fooled white facing a four flush And all the time you were holdin' three queens And it's makin you mad, it's makin' you mean Like in the middle of Life magazine Bouncin' around a pinball machine And there's something on yer mind you wanna be saying That somebody someplace oughta be hearin' But it's trapped on yer tongue and sealed in yer head And it bothers you badly when your layin' in bed And no matter how you try you just can't say it And yer scared to yer soul you just might forget it And yer eyes get swimmy from the tears in yer head And yer pillows of feathers turn to blankets of lead And the lion's mouth opens and yer staring at his teeth And his jaws start closin with you underneath And yer flat on your belly with yer hands tied behind And you wish you'd never taken that last detour sign And you say to yourself just what am I doin' On this road I'm walkin', on this trail I'm turnin' On this curve I'm hanging On this pathway I'm strolling, in the space I'm taking In this air I'm inhaling Am I mixed up too much, am I mixed up too hard Why am I walking, where am I running What am I saying, what am I knowing On this guitar I'm playing, on this banjo I'm frailin' On this mandolin I'm strummin', in the song I'm singin' In the tune I'm hummin', in the words I'm writin' In the words that I'm thinkin' In this ocean of hours I'm all the time drinkin' Who am I helping, what am I breaking What am I giving, what am I taking But you try with your whole soul best Never to think these thoughts and never to let Them kind of thoughts gain ground Or make yer heart pound But then again you know why they're around Just waiting for a chance to slip and drop down "Cause sometimes you hear'em when the night times comes creeping And you fear that they might catch you a-sleeping And you jump from yer bed, from yer last chapter of dreamin' And you can't remember for the best of yer thinking If that was you in the dream that was screaming And you know that it's something special you're needin' And you know that there's no drug that'll do for the healin' And no liquor in the land to stop yer brain from bleeding And you need something special Yeah, you need something special all right You need a fast flyin' train on a tornado track To shoot you someplace and shoot you back You need a cyclone wind on a stream engine howler That's been banging and booming and blowing forever That knows yer troubles a hundred times over You need a Greyhound bus that don't bar no race That won't laugh at yer looks Your voice or your face And by any number of bets in the book Will be rollin' long after the bubblegum craze You need something to open up a new door To show you something you seen before But overlooked a hundred times or more You need something to open your eyes You need something to make it known That it's you and no one else that owns That spot that yer standing, that space that you're sitting That the world ain't got you beat That it ain't got you licked It can't get you crazy no matter how many Times you might get kicked You need something special all right You need something special to give you hope But hope's just a word That maybe you said or maybe you heard On some windy corner 'round a wide-angled curve
But that's what you need man, and you need it bad And yer trouble is you know it too good "Cause you look an' you start getting the chills
"Cause you can't find it on a dollar bill And it ain't on Macy's window sill And it ain't on no rich kid's road map And it ain't in no fat kid's fraternity house And it ain't made in no Hollywood wheat germ And it ain't on that dimlit stage With that half-wit comedian on it Ranting and raving and taking yer money And you thinks it's funny No you can't find it in no night club or no yacht club And it ain't in the seats of a supper club And sure as hell you're bound to tell That no matter how hard you rub You just ain't a-gonna find it on yer ticket stub No, and it ain't in the rumors people're tellin' you And it ain't in the pimple-lotion people are sellin' you And it ain't in no cardboard-box house Or down any movie star's blouse And you can't find it on the golf course And Uncle Remus can't tell you and neither can Santa Claus And it ain't in the cream puff hair-do or cotton candy clothes And it ain't in the dime store dummies or bubblegum goons And it ain't in the marshmallow noises of the chocolate cake voices That come knockin' and tappin' in Christmas wrappin' Sayin' ain't I pretty and ain't I cute and look at my skin Look at my skin shine, look at my skin glow Look at my skin laugh, look at my skin cry When you can't even sense if they got any insides These people so pretty in their ribbons and bows No you'll not now or no other day Find it on the doorsteps made out-a paper mache¥ And inside it the people made of molasses That every other day buy a new pair of sunglasses And it ain't in the fifty-star generals and flipped-out phonies Who'd turn yuh in for a tenth of a penny Who breathe and burp and bend and crack And before you can count from one to ten Do it all over again but this time behind yer back My friend The ones that wheel and deal and whirl and twirl And play games with each other in their sand-box world And you can't find it either in the no-talent fools That run around gallant And make all rules for the ones that got talent And it ain't in the ones that ain't got any talent but think they do And think they're foolin' you The ones who jump on the wagon Just for a while 'cause they know it's in style To get their kicks, get out of it quick And make all kinds of money and chicks And you yell to yourself and you throw down yer hat Sayin', "Christ do I gotta be like that Ain't there no one here that knows where I'm at Ain't there no one here that knows how I feel Good God Almighty THAT STUFF AIN'T REAL"
No but that ain't yer game, it ain't even yer race You can't hear yer name, you can't see yer face You gotta look some other place And where do you look for this hope that yer seekin' Where do you look for this lamp that's a-burnin' Where do you look for this oil well gushin' Where do you look for this candle that's glowin' Where do you look for this hope that you know is there And out there somewhere And your feet can only walk down two kinds of roads Your eyes can only look through two kinds of windows Your nose can only smell two kinds of hallways You can touch and twist And turn two kinds of doorknobs You can either go to the church of your choice Or you can go to Brooklyn State Hospital You'll find God in the church of your choice You'll find Woody Guthrie in Brooklyn State Hospital
And though it's only my opinion I may be right or wrong You'll find them both In the Grand Canyon At sundown
@музыка:
Bob Dylan - Last Thoughts On Woody Gutherie
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
To Georges Izambard Charleville, 13th May 1871.
Dear Sir!
So you are teacher again. We owe a duty to Society, you told me; you belong to the teaching profession: you are running along the right track. - I too, follow the principle: I am cynically getting myself kept; I dig up old imbeciles from school: All the stupid, dirty, nasty things that I can invent, in deed and words, I give it to them: I am paid in beer and women. Stat mater dolorosa, dum pendet filius. - I must devoted myself to Society, that's true, - and I'm right. - You too, are right, for the present. Basically, you only see subjective poetry in your principle: your obstinacy to go back to the university rack, - forgive me! - proves it! But you will always end up like a self-satisfied who did nothing, having never wanted to do anything. Not to mention that your subjective poetry will always be terribly insipid. One day, I hope, - many other people hope the same thing, - that I shall see the objective poetry in your principle, I shall see it more sincerely than you would! - I shall be a worker: that is the idea that holds me back, when mad rage drives me towards the battle of Paris - where so many workers are still dying as I write to you! Work now, never, never; I'm on strike.
Now, I louse up myself as much as possible. Why? I want to be a poet, and I'm working to make myself a Seer: you will not understand at all, and I hardly know how to explain it to you. The point is to arrive at the unknown by the dissoluteness of all the senses. The suffering are enormous, but one has to be strong, to be born poet, and I have recognized myself to be a poet. It is not my fault at all. It is wrong to say: I think. One ought to say: I am thought. - Pardon the pun. -
I is someone else. No matter for the wood that finds itself a violin, and scoff at the thoughtless, who argue about something they completely ignore!
You are not a Teacher for me. I give you this: is it satire, as you would say? Is it poetry? It is fantasy, always. - But, I beg of you not to underscore with your pencil, nor - too much - with your thought:
The Tortured Heart
My poor heart dribbles at the stern.... My heart full of caporal! They squirt upon it jets of soup... My poor heart dribbles at the stern Under the gibes of the whole crew Which burst out in a single laugh, My poor heart dribbles at the stern My heart full of caporal!
Ithypallic, erkish, lewd, Their gibes have corrupted it; At the vespers they are making frescos Ithypallic, erkish, lewd; O abracadantic waves Take my heart that it may be saved! Ithypallic, erkish, lewd, Their insults have corrupted it!
When they have finished chewing their quids What shall we do, o cheated heart? It will be bacchic chorus then When they have finished chewing their quids I shall have stomach heavings then If my poor heart is swallowed down: When they have finished chewing their quids What shall we do, o cheated heart?
__________________________
That does not mean nothing. - Answer me: M. Deverrière, for A. R.
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь.
Ах, люблю я поэтов! Забавный народ. В них всегда нахожу я Историю, сердцу знакомую,- Как прыщавой курсистке Длинноволосый урод Говорит о мирах, Половой истекая истомою.
...Месяц умер, Синеет в окошко рассвет. Ах ты, ночь! Что ты, ночь, наковеркала? Я в цилиндре стою. Никого со мной нет. Я один... И разбитое зеркало...
Сергей Есенин. Отрывки из "Черного человека". 1925.
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
Моя невозможность сосредоточиться на подготовке к экзаменам вылилась в спонтанную поездку в мелкий, захудалый городишко Окстед, где я зачем-то устроила себе кросс по огромному мокрому парку наперегонки с осоловевшими от восторга собаками. Почему от восторга? После недели затяжных ливней, на пару часов на небо выкатилось влажное, желатиново-приторное солнце. Правда вскоре оно вновь исчезло, уступая место привычному всем мягкому весеннему дождю. Так или иначе, эта прогулка прошедшая под прослушанную мной в -надцатый раз "Quadrophenia" The Who смогла расставить у меня в голове по местам некоторые вещи, а также сыграла роль гигантского злополучного камня в первой части фильмов про Индиану Джонса - она вытолкала к краю моего подсознания одну идею, владеющую мной с самого апреля, теперь осталось только сделать прыжок вместе с этой идеей на другую сторону, понять, раскусить и проникнуться ею уже собственно самим сознанием. И написать о ней, конечно же. В этом и весь замысел. Но меня вновь занесло - этот пост должен был быть пикспамом Пита Таунсенда, словом, евреи, феминность и циркачество вновь в вашей ленте.
(Вместо мяса, которое я не ем уже третью неделю, я переключилась сегодня на изюм).
"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
Когда в собственном сценарии на месте главного героя ты представляешь Пита Таунсенда с характером Джимми Пейджа, в роли мамаши которого выступает Роджер Уотерс, а отражение со стены глядит на героя с лицом Рэя Дэвиса, ты... просто слушаешь "Magic Bus" много-много-много раз.