Я собиралась уже лечь спать, и ставя будильник, наткнулась на табличку часов, показывающих время - Москва, Франкфурт, Лондон.
У них там половина десятого, мать их.
Они сидят на кухне, пьют чай, обсуждают успех мексиканского концерта Keane, иронизируют по поводу идеи православных дружин, на BBC об этом передавали, я готова свою шляпу съесть.
На Пикадилли разгорается ночная жизнь, в каком-нибудь Гластенбери подростки накачиваются будвайзером. Или сидром.
Ненавижу их. Мать их, ненавижу. Портят мысли, отравляют слова, смывают улыбки. Хочу под их чертов дождь, к их чертовой жуткой кухне, к их чертовым акцентам и спущенным мальчишеским брюкам. Ненавижу вас, вашу королеву, пропадите пропадом и да сохранит вас Боже.
Господи, целый год - я же с ума сойду.

Мистер Кэмерон, заберите меня назад.

И вот сейчас - я разрыдалась.