Это цикличность. Мы умираем, разлетаясь на молекулы, растворяясь в воздухе, как планктон в океане, как пыль в вечерней свежести, как слова в горных пещерах. Наша память пребывает с нами на протяжении всего пути, от начала времен до самого конца, мы читаем чужие слова, а они сами звучат в нас, потому что эти слова полноправно принадлежат не только автору, но и нам.
И на самом деле сегодня особенный день.
И в следующий раз я не дам тем ужасным обоям ни одного шанса!

30.11.2012 в 23:11
Пишет  .ghost:

.
Сегодня умер Оскар Уальд в 1900 в возрасте 46 лет...

“Yes, death. Death must be so beautiful. To lie in the soft brown earth, with the grasses waving above one's head, and listen to silence. To have no yesterday, and no to-morrow. To forget time, to forget life, to be at peace. You can help me. You can open for me the portals of death's house, for love is always with you, and love is stronger than death is.”
― Oscar Wilde, The Canterville Ghost

URL записи