26.04.2014 в 23:11
Пишет Dva-Stula:напомните нам через двадцать лет
В какой-то момент мы с Сибил пришли к мысли, что я - местечковый Нил Кэссиди. Наверное, потому, что Сибил раскрошила меня на небольшие куски и рассовала в каждый второй свой текст - при этом довольно своеобразно, так, что я сама узнаю себя только после подсказки.
- Тебе бы пошло быть седой, - говорит мне Сибил.
- У меня, например, последнее время ощущение, что я живу в книге какого-то сраного битника, а герои в таких книгах обычно умирают, не успев поседеть.
- Это было бы очень креативно!
- Что? Умереть рано?
- Да, - отвечает мне она.
- Да все так и будет. Я спорю, что не доживу до сорока.
- Ну ты же Нил Кэссиди. Только из России. А вот я спорю что ты проживешь больше шестидесяти. На что спорим?
- Тогда про меня должны написать пару-тройку книг.
- Я напишу.
- Если я выиграю, то ты оплатишь похороны. Других выгодных для меня вариантов я не вижу.
- Хорошо, - с готовностью говорит Сибил. - Я оплачу похороны.
- Правда? Это дорого, между прочим. Место на кладбище, крест, ограда, все дела. И не в ебенях! Я хочу лежать в каком-нибудь нормальном месте. А я куплю тебе мороженое, если проиграю. На свой шестидесятый день рожденья.
- Я буду чертовой знаменитостью, так что смогу хоронить тебя, где угодно. Клубничное.
- Пусть будет клубничное.
- С кокосовой стружкой!
- Заметано. Но кроме тебя нужны еще хотя бы три писателя. У Нила были Керуак, Кизи, Гинзберг и Буковски.
- Я буду Керуаком, а Кизи и остальных мы с тобой найдем по дороге. Время еще есть. У тебя целых двадцать лет.
- Ну ладно, - соглашаюсь я. - Раз ты обещаешь. Кизи и компания за тобой. Но Нил тот еще лузер. По-шлюшьи пролез в историю.
- Он вдохновляющий парень, - утешает меня Сибил. - И забавный.
Действительно. Отличный парень Нил Кэссиди! Нихера не сделал, умер от передоза барбитуратов и переебался со всеми своими боевыми товарищами. Я просто узнаю себя. Правда, последний пункт у меня недовыполнен, но, в конце концов, впереди долгие двадцать лет.
URL записиВ какой-то момент мы с Сибил пришли к мысли, что я - местечковый Нил Кэссиди. Наверное, потому, что Сибил раскрошила меня на небольшие куски и рассовала в каждый второй свой текст - при этом довольно своеобразно, так, что я сама узнаю себя только после подсказки.
- Тебе бы пошло быть седой, - говорит мне Сибил.
- У меня, например, последнее время ощущение, что я живу в книге какого-то сраного битника, а герои в таких книгах обычно умирают, не успев поседеть.
- Это было бы очень креативно!
- Что? Умереть рано?
- Да, - отвечает мне она.
- Да все так и будет. Я спорю, что не доживу до сорока.
- Ну ты же Нил Кэссиди. Только из России. А вот я спорю что ты проживешь больше шестидесяти. На что спорим?
- Тогда про меня должны написать пару-тройку книг.
- Я напишу.
- Если я выиграю, то ты оплатишь похороны. Других выгодных для меня вариантов я не вижу.
- Хорошо, - с готовностью говорит Сибил. - Я оплачу похороны.
- Правда? Это дорого, между прочим. Место на кладбище, крест, ограда, все дела. И не в ебенях! Я хочу лежать в каком-нибудь нормальном месте. А я куплю тебе мороженое, если проиграю. На свой шестидесятый день рожденья.
- Я буду чертовой знаменитостью, так что смогу хоронить тебя, где угодно. Клубничное.
- Пусть будет клубничное.
- С кокосовой стружкой!
- Заметано. Но кроме тебя нужны еще хотя бы три писателя. У Нила были Керуак, Кизи, Гинзберг и Буковски.
- Я буду Керуаком, а Кизи и остальных мы с тобой найдем по дороге. Время еще есть. У тебя целых двадцать лет.
- Ну ладно, - соглашаюсь я. - Раз ты обещаешь. Кизи и компания за тобой. Но Нил тот еще лузер. По-шлюшьи пролез в историю.
- Он вдохновляющий парень, - утешает меня Сибил. - И забавный.
Действительно. Отличный парень Нил Кэссиди! Нихера не сделал, умер от передоза барбитуратов и переебался со всеми своими боевыми товарищами. Я просто узнаю себя. Правда, последний пункт у меня недовыполнен, но, в конце концов, впереди долгие двадцать лет.