Сижу на холодном пляже в холодном Брайтоне.
Море выглядит анти-поэтичным, каким оно и должно быть - розовато-зеленовато-синевато-холодное (или последнее к цвету не относится?)
Сижу, кормлю чаек картошкой. Чайки - вымогатели, если б Джонатан Ливингстон родился от скромной чаечной пары (рабочий класс, убери лапки с гнезда, когда ешь! месса в местной англиканской церкви по воскресеньям - если повезет можно выбить хорошее место на жердочке, и конечно же протяжный южно-английский акцент криков), то он был бы такой же бродяжкой, готовой исклевать свою же стаю за брошенную картофелину.
Если бы Артур из моего сценария был бы больше мной, чем самим собой, то он бы сидел на голышах в Брайтоне, бросал чайкам картошку, мешая окурки с расколотыми ракушками, звали бы его возможно Сид, но ведь тогда и жены бы у него не было, и работы тоже, но появление героя Роджера на его горизонте было бы более логичным.
Хотя кому это все надо - точно не мне.