Смотрю кино, где всё разворачивается в послевоенном Лондоне. За клетчатыми шторами спешит дождь, обласкивает Биг-Бен, пёстрые зонтики и морщины главного героя.
Здесь, в другом веке, в России за прилипшими на окнах жалюзи стучит дождь затапливая выбоины, наотмашь бьёт можжевельники, туи, карликовые ёлки.
И откуда-то уверенность, что если выйду под дождь меня подхватит рука в кожаной перчатки и отпоит молочаем, и впереди будут черно-белые киноленты, и береты набекрень и виски в пабах.
Меня заливает доверху, так что дождевые щупальца подрисовывают влажные усики и сковывают руки наручниками.
Превращаюсь в булыжник на мостовой Бонд-стрит.
@музыка:
Pianorama
@настроение:
нещадно хочется выпить
@темы:
All I can do is be me, whoever that is,
England, bound in with the triumphant sea... (c)