У меня болит спина так будто на ней по ночам кто-то танцует буги-вуги. Н. говорит, что это из-за физических нагрузок, но я не катаюсь столько на лыжах чтобы мучиться такими болями. Я-то считаю, что все происходит из-за Pink Floyd, но было бы слишком наивно полагать, что одна неделя прошедшая с ними в наушниках могла на меня так подействовать.
Ночью в воскресенье за три часа до вылета самолета, я скрестила шпаги с бессонницей посредством песней с сольника Роджера Уотерса "5.06 AM. Every Stranger's Eyes", а потом в мою голову пришла замечательная идея написать на коленке драббл-сонгфик на WTF для команды Уотерса. Но Чехов во мне никогда не умирал, поэтому после первой тысячи слов я поняла, что остановиться уже не получится и пошла дальше, держа в охапке слова и образы, и мне сейчас кажется, что идти по снежной буре с хворостом за плечами во много раз легче, чем идти за руку с мистером Уотерсом. Выяснилось, что писать про него также легко и тяжело, как писать про саму себя. Выяснилось, что и придумывать ничего не нужно, что текст уже написан, вытатуирован, выжжен где-то в подсознании - осталось только его записать. Выяснилось, что... а впрочем не важно. Только вчера Н. говорила, что ни один человек никогда по достоинству свой текст оценить не может, что автор всегда предвзят и необъективен, и потому мое о-щу-ще-ни-е, что это лучший текст, что я когда-либо писала может быть ошибочным.
Как же мне хочется, чтобы я оказалась права.
Я писала его, как Дамблдор пил зелье у озера, наполненного инферналами, это было очень больно, очень тяжело, но нужно было выпить чашу до конца, нужно было испить до самого ее дна.
Все семь с половиной тысяч слов были написаны под "A Saucerful Of Secrets", во время прослушивания которой у меня всегда наступает оргазм и микроинфаркт, к горлу подкатывают панические аттаки и хочется себя разбить об что-нибудь, только бы этот Звук прекратился.
Сегодня же, часа два я тупо сидела над открытым листом в заметках планшетника и не могла найти слов для очередного текста по Пинкам. Он должен быть аккуратный, маленький и тяжелый, как кусок необработанного алебастра, но я не могу найти в себе сил/храбрости/слов чтобы просто_начать.
Нервы подводят, шкалят датчики, поговорить об этой чертовщине не с кем, ибо грузить таким невежливо да и бесполезно, Уотерс меня уел, призрак Барретта виден на каждой отражающей поверхности, и я не понимаю, не понимаю, как начать новый текст. Я дала себе на него время до понедельника, а у меня и подсказки нет, как взять себя в руки.
Для успокоения слушаю "Love Me Tender" в исполнении божественного Стюарта Сатклиффа, чего и всем советую.