«слушай, ты, дырка в жопе, — хоть я, возможно,
и не больше,
чем скульптор по маслу, но я отказываюсь
продолжать работу
с мыслью о том, что ты превозносишь меня
в качестве
вознаграждения — ведь, все равно, каковы твои верительные
грамоты? кроме болтовни о нас, скульпторах по
маслу, что ты
еще делаешь? знаешь ли ты, что значит
создать хоть какую–нибудь скульптуру из масла?
знаешь ли ты,
что значит буквально добавлять по капельке
это масло
и создавать что–либо фантастической ценности?
ты говорил,
что моя прошлогодняя работа «Запах Короля»
великолепна и потом ты сказал, что ничего более
выдающегося я с тех пор не создал — да с кем же
ты, к чертовой
матери, разговариваешь? в твоей подлинной жизни
у тебя, должно
быть, есть занятие — я понимаю, что ты хвалил
то произведение,
что видел вчера, озаглавленное «Пробец Мартышек», о котором ты выразился в смысле
«миленькое
произведение из масла, вырезанное в форме
молодого
человека, которому нравятся только африканские
женщины» ты
идиот — смысл его вовсе не в этом… отныне я
не желаю иметь ничего общего с твоими вагонами —
мне
наплевать, что ты думаешь о моей работе,
потому что теперь я знаю, что ты все равно в ней
ничего не
смыслишь… сейчас мне нужно идти — в ванне меня
ждет большой
шмат маргарина — да, я сказал
МАРГАРИНА, а на следующей неделе мне,
возможно, придет в
голову использовать сливочный сыр — и мне в
натуре наплевать,
что ты думаешь о моих экспериментах — ты
принимаешь
себя слишком всерьез — у тебя непременно будет
язва и тебя отправят в больницу — они положат тебя
в палату, куда к тебе не будут пускать посетителей —
и у тебя сразу съедет крыша — мне на самом деле
теперь больше
нет дела — мне так осточертели твои правила и
ограничения, что я, может быть, даже не буду
с тобой больше
разговаривать — но только запомни, когда ты
оцениваешь
кусок масла, ты говоришь о себе
самом, поэтому лучше подписывать свое имя…
встретимся, если тебе повезет, на пирожном
фестивале
мистера охладителя
твой
Снегопах Летун»

Боб Дилан. "Тарантул".