У нашей WTF команды Роджера Уотерса прошла первая выкладка.
Мой текст был один из тех, что попал в нее. Фандом у нас маленький, но набралось уже шесть комментариев. И несколько - такие увесистые, эмоциональные, видно, что это не простая отпинка, а что человек не_мог_не_высказаться.
Я вот сейчас сижу, пью энную чашку черного кофе и думаю, что таких комментариев я ждала с тех пор, как начала писать. Не фанфики, а вообще, когда в первый раз взяла ручку и писала в блокноте, в надежде, что однажды мой текст вызовет у кого-то определенный эмоциональный отклик.
Меня всегда удивляли комментарии людей, который писали над текстами нечто: "Автор, я рыдал" или "Вы порвали меня на куски", такие обрывочные, одинокие фразы стояли у меня, как кость в горле - я не верила им, и не верю и сейчас. Возможно это потому что книги на которых я плакала я могу пересчитать на пальцах одной руки, а на фанфиках такое произошло только один раз.
Один. И все.
А вот теперь спустя семь лет написания всяких текстов, спустя три года в фанфикшен-среде, я получаю отклик, который, если честно я ждала всегда. Один чувак в комментариях намекнул, что плакал, и я ему сразу же поверила, возможно потому что последующие его слова убедили меня в том, что он прочувствовал текст, героев, замысел, а возможно потому что я невероятно предвзята, ведь этой мой чертов текст.
Мой чертов текст. Мой, мой, мой.
Сейчас мне приходят в голове вещи о том, как так получилось, что именно этот текст оказался таким... сильным. Слезодавилки в нем и в помине нет, когда я только начинала его писать, он вообще казался мне несколько холодным и отстраненным. Я без понятия, честно.
Следующая мысль за которую я зацепилась это моя радость оттого, что у читателей такая... бурная реакция. Пока я писала этот текст и даже пару дней после написания я была в несколько заторможенном, интровертивном состоянии, точно отзвук написанных слов еще не выцвел в памяти. А теперь я садистски радуюсь этим ярко-негативным чувствам, которые ощущают прочитавшие. Кажется это был Стивен Фрай, кто написал, что пока ты пишешь - ты чувствуешь себя хуже некуда, но при этом - твердо знаешь, что в самом конце тебе станет хорошо. Получается, что автор это такой Буриданов ослик, который идет по этим зыбучим словесным пескам в поисках неизвестно чего, что он, как Джокер, чувствует себя псом, который бежит во имя бега, потому что именно этот бег делает его тем, кем он является на самом деле.
Какой же ебанный бардак должно быть в моей голове.
Так или иначе - надо идти вперед.