"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
I know that you are reading these words because you read everything that I breath I have all my thoughts in neat herds and my hair and my fantasies in a weave
and the only question I think of repeatedly how can you even breath without me?