"Мне всё кажется, что на мне штаны скверные, и что я пишу не так, как надо, и что даю больным не те порошки. Это психоз, должно быть." А. П. Чехов
Ночью мне написал мой бывший однокашник, такой мальчик-с-пальчик, единственный мальчик в нашей гуманитарной группе в гимназии. Два года назад у него были желтые зубы, любовь к Маяковскому и гипер-опекающая маман. В начальных классах мы друг друга терпеть не могли, а к концу учебу стали очень даже неплохими приятелями, и я бы сказала, что, вспоминая гимназию, всегда вспоминаю и о нем. И вот такой у нас вышел диалог, от которого мне почему-то захотелось надраться или написать какой-нибудь грустный стишок, который бы был способен стать эпитафией на мою жизнь во времена гимназии.
Жаль, что все вышло так. Жаль, что наша параллель не те люди, которые бы стали собираться на вечер встречи выпускников, которые бы постарались не потерять контакт спустя годы молчания, которым было бы чуть меньше наплевать друг на друга.


Жаль, что все вышло так. Жаль, что наша параллель не те люди, которые бы стали собираться на вечер встречи выпускников, которые бы постарались не потерять контакт спустя годы молчания, которым было бы чуть меньше наплевать друг на друга.

