Картина маслом - я шлю  Эру >< фичочек на бетинг.

@музыка: OST (Sweeney Todd) – We all deserve to die

@настроение: не спала, не сплю, спать не буду, но сон уже снится.

@темы: Ulysses, gingerbread man

В очередной раз обновила систему тэгов.
Подустала от прошлой - мудрёной.

fiction, тексты, стихоплетение - фанфики, ориджиналы, стихи соответственно
limelight - невыносимая лёгкость бытия
All I can do is be me, whoever that is - о себе, просто
hipster-style - фотографии
bookworm, cinematographe, musique, All the world's a stage (с), fine-artish - книги, кино, музыка, театр и изобразительное искусство соответственно
delicatessen - всевозможные прекрасности
Ulysses - я стану годным райтером, точно
harold demure - мои кино-работы
Memory of a free festival - очень-очень положительное
shoeshine - весьма-весьма отрицательное
Семейный портрет в интерьере - семейное житьё-бытьё
gingerbread man - вам будет смешно, обещаю
My Private Mulholland Drive - private
Красата. - это действительно красиво
И смутился дьявол, и увидел, как ужасно добро (с) - а это действительно грустно
Wuthering Heights - Дом
England, bound in with the triumphant sea... (с) - я и Британия
So we bought a pack of cigarettes and Mrs. Wagner's pies and walked off to look for America (c) - я и Америка
lie to me - лже-науки
Christmas time - зимнее
Я никогда не поступлю в Гарвард... (с) - учебное
И еще около десятка личных/именных/по мелочи/побочных...



locked

@музыка: Soundgarden – Live to Rise

@настроение: сыграй мне Туманно

@темы: limelight

Насчет Beneden School - тест я успешно диэйчелом отправила в Англию, кстати, то стихотворение 'On Home Beaches' оказалось современном сонетом, повествующем о двойственной природе человека и сравнивающем гармонию природы и неоднозначную, даже одиозную природу человека. Короче говоря, оно оказалось довольно неплохим, признаю.

Пришли тесты из St. Catherine's School. И там такой километровый папирус под названием Critical Thinking (типа IQ) и всё то на 45 мин., с которым я еле успела справиться. У меня в голове явно расшатался винтик отвечающий за экзаменационный страх, так что теперь глядя на эти дьявольские здания я просто матерюсь, вспоминаю стихи Беккета и приступаю к работе. Kinda android, see? Также там есть задание - написать эссе о моем отношении к плагиату и проанализировать чужое эссе о деятельности ученой Розалинд Франклин. А всё это на стипендию, между тем.

А вчера был первый снег, и от оголтелого счастья я выбежала в сад в пижамке, отцовской куртке и галошах.


Listen or download U2 Christmas for free on Prostopleer

Наш сад.


___________________________________________________________________

@музыка: David Bowie – Rebel Rebel

@настроение: я превращаюсь в андроида

@темы: Christmas time, Я никогда не поступлю в Гарвард... (с), hipster-style, England, bound in with the triumphant sea... (c)

Пришла с концерта Сплин.
И нет, я не фанат, и фанатом не буду, НО Я ВИЗЖАЛА КАК СУЧКА!11
У нас с  o is for Ophelia был 14 ряд, но последние полчаса мы танцевали у сцены в двух метрах от Васильева, и это было крышесносно, употреблю этот фикрайтерский термин.
Песен я знаю не много, но благо, мои любимые были спеты а остальные, как оказалось, находились у меня в пассивной памяти и чёрт, я подпевала, сорвала голос, и просто впала в странную божественную и в то же время земную экзальтацию.
И их ударник! АЛЕКСЕЙ МЕЩЕРЯКОВ, В ЗАВЕРШЕНИИ КОНЦЕРТА Я БЫЛА ГОТОВА ЛИЗАТЬ ТЕБЕ СТУПНИ!!1 Это не человек, а зверь, просто сумасшедший, просто российский Тре Кул. Конечно, у меня всегда был кинк на ударных, но сегодня он просто распластал меня об землю... б-о-г м-о-й .
А заключительной песней было "Моё сердце" (любимая песня Офелии) и я прямо таки расплылась от удовольствия, видя её счастливой. Вы понимаете, Офелия - трепетная счастливая девонька. Каково, а?

Внезапно подумалось, что раз меня размозжило от Сплинов, что совсем не моя_любимая_группа_прямо_совсем. то что было бы от появления U2? Radiohead? THE BEATLES? (я просто мечтаю, ребята). Наверно, я просто разобрала бы музыкантов по кусочку, повесила себе на шею и ходила с этим гниющем куском плоти пока меня не отправили бы в дурку.





И наконец, я чувствую ЭТО:

@музыка: СПЛИНЫ

@настроение: all my world explodes!

@темы: musique, Memory of a free festival

Название: "Секстет Облачный Атлас для Оркестра"
Фэндом: Облачный Атлас
Автор:  S is for Sibyl
Бета:  fairy
Пейринг: Роберт/Сиксмит
Рейтинг: R
Жанр: слэш, романс
Размер: мини
Саммари: вся жизнь в одном мгновении
Дисклаймер: всё брату и сестре Вачовски и великолепному Тыкверу; Дэвиду Митчеллу.
Предупреждение: слэш
Размещение: только с моего разрешения
От автора: во имя  o is for Ophelia и её кинков.

Но от героев остались только имена и быть может лица, так что можно читать как ориджинал.
К сожалению, музыке я никогда не обучалась, есть только страсть и мои сердечные симфонии, что так меня сегодня раздирали, был выбор - писать о музыке в любви (в которой я ничего не понимаю) или сброситься с моста. Как умная девочка, я выбрала первое.
Написано на манжете, во вдохновленной судороге, так что...

Секстет Облачный Атлас для ОркестраСекстет Облачный Атлас для Оркестра


Прочти это послание, как если бы глядел на холм в Гластонбери, вслушайся в него, как ребенок, прижимающий к уху морскую раковину, поверь мне, Сиксмит, как если бы вкладывал свои пальцы в раны Иисуса.

Я был рождён тишиной, мать мою звали ввысь альпийские горы - она вся расточилась по пути, ее слезы воспевали эдельвейсы, а сон-трава вплелась в разметавшиеся по обнаженной спине волосы. Каждое утро она омывала свое лицо в горной тиши и мчалась к самым вершинам, а рот ее ухал сычом и кричал беркутом.

Я был воспитан на чёрном рассветном молоке испепелявшего меня безмолвия, мой рот был усеян язвами, на руках отслаивалась кожа, а волосы я смачивал тушью, дабы обмануть тьму. Мне казалось, что мой чердак, выходящий окном на заброшенную церковную колокольню, удушит меня этим нескончаемым потоком тишины и бездействия.

Я был нем и наг, пока полуразвалившаяся, разобранная по волокнам колокольня не издала один из своих редких и случайных звуков. Этот удар одной медной пластины о другую стал смертельным тычком в висок, одним из дождливых дней, расцвеченных бутылочным стеклом, прикосновением к чужой коже, облизанной ночным полумраком, - первым легким касанием после долгих лет стыдливого уединения. Это роза, мой дорогой Сиксмит, роза во вдовьем покинутом саду, и боль от ее шипов, и багряный, с привкусом крови, поцелуй ее лепестков. Это родимое пятно, комета в небе, оставленный мной кровоподтёк на твоей шее. Это неумолкающее признание в любви, что само поет свою мелодию на партитурах и на клавишах под моими руками, неумолимо и беспощадно, но так любяще и бережно, как никто другой тебе не споет.

Музыка как вечная крайность, как заледеневшее тело моей матери в оковах альпийских ледников, как шаги по натянутой тетиве, под самым небесным куполом, с вечной оглядкой на землю. Это смертельное соревнование с нотами, их переливами, сплавами, связками, будто коньячные смазанные поцелуи, сливающиеся с ревностными ударами любимых кулаков. Как если бы меня осыпали лепестками роз, а затем выбросили на поруганье на центральную городскую площадь. Но даже тогда я нашел бы фортепиано, чтобы ты услышал, как решительно и безоглядно я люблю тебя, и под моими пальцами – океан, вся карта мира, подвластная моей прихоти, и каждую деревеньку, вулкан или остров я подарил бы тебе. Ведь кто, если не ты, всегда придерживал меня за голени, пока я вышагивал в эскадрилье облаков в ста тысячах футов над уровнем моря.

По утрам я слышу ветреные двенадцать метров в секунду; литавры, и духовые, и нежный всхлип виолончели; шорох спугнутых со стола сквозняком исписанных нотами партитур. Рассветная, густая, как жирное материнское молоко, дымка пышет на нас из окна, а я прикасаюсь к тебе, все еще сонному, огибаю тыльной стороной ладони твое вздрогнувшее плечо. Мои пальцы повторяют точеные созвездия твоих ключиц, меня обволакивает твое глубокое, острое дыхание, будто накануне тебя обтерли корой удового дерева. Я слышу шалый вступительный аккорд скрипки и как ты зовешь меня, слышу игривые голоса смычковых и искусный колокольный звон к заутрене. И вот привлекаюк себе заласканное простыней тело, и с фортепианным звоном ты открываешь глаза. Изгибаешься, и твои юношеские острые голени ранят меня. Я отрывисто бормочу глупые, нежные приказания, а комнату заполняет грохочущий, купающейся в собственном сиянии и божественности оркестр. Ты слышишь, Сиксмит, мы оба неразделимы, как черная и белая нити, свирепо сплетенные пауками в кувшине. Скомканная под нашими телами простыня вспыхивает кремовыми складками и прячет свое в набросках пуговиц и светлых нитей лицо, в то время как дирижер с первой скрипкой поют нам колыбельную - а музыка обдувает нас, взмывающих над нею. Ты вскидываешь руки, зажимаешься, и твое лицо обретает мраморные греческие черты. Я слышу поток междометий и эпитетов, слетающих с заветренных губ, неудержимые всплески бедер и чистый голос Орфея, когда эти губы касаются моего уха. Я сгибаю твои руки, как стебли осоки, слышу трепет тела и его отзвук в моем, пока мы наконец не затихаем в плавных муаровых ритмах рождественских бубенцов.

Ты, симфонии, облака, обвивающие нас лазурными нитями – все это увлекает меня в четырехтактный шумный и переливчатый пасодобль, грошовый перезвон бедности, отдающийся ударами в начале каждого такта посреди молчания смрадных проулков. Руины в утреннем солнце святости и прощаний; твоя нерешительная, такая знакомая, упрятанная в модные костюмы фигура; фарфоровые сервизы, неслышно бьющиеся о зеркала пола; твой смех, что застывает ненаписанной фугой в воздухе – все это даже не сон, скорее, реальность, наслоенная на партитуру моей рождающейся симфонии, преисполненной ретивости и смирения. Если б я мог увековечить мою любовь к тебе, то написал бы тысячи сонат с одним лишь повторяющимся этюдом «Сиксмит». Ведь так проходила моя жизнь в тени ночных призраков прошлого, когда язык был ватным, а твои губы кривились, отрывисто и скомкано шепча моё имя.

Я стою на пороге фатального падения в космос, где твои руки и слова будут уже не властны над моей судьбой, и последним, что заплачет обо мне, станет симфония на расшатанном, занозчатом столе. На ней чернильные кляксы суть облака, а оркестровый струящий звук суть сама земля, вобравшая в себя арктический ядовитый холод, и азиатские равнины, точно материнские раскинутые объятия, и горечь кембриджских будней, и наши с тобой, впитавшие сладость, встречи. Сбереги этот Облачный Атлас, как берег мое дыхание в дни болезненных лихорадок, лишенных музыки и твоих объятий.
Сейчас я слышу твои шаги на лестнице, шутовской ручей саксофона, заполняющий ушные раковины, стук пистолетного дула об эмаль моих зубов. Слышу барабанную дробь дождя, приглашающую взойти на эшафот, топот копыт о брусчатку улицы, рык консьержа на первом этаже отеля, стон клаксона вдалеке. Я слышу грохот пули, горячей, как сконцентрированная в семи граммах свинца шипящая лава, слышу собственный надломленных вдох, написанный мной секстет, звучащий в еще не пораженной болью части сознания, и тебя, Сиксмит, у самой двери, выкрикивающего моё имя:

“Роберт!”

И это точно новорождение: та же боль взрезаемой пуповины, чьи-то обжигающие не меньше пули слёзы на моей заледеневшей щеке. Я снова облеплен коконом тишины. Я слеп и наг, сетчатка выжжена, руки лишены ногтей, а линия жизнь превратилась в одну окровавленную рану. Но вот меня наконец вылавливают за кованными, неведомыми мне вратами, чьи-то руки заставляют открыть глаза, позволяя оглядеть свой новый облик в другой временной ветке, на чужой, приветливой земле. И, знаешь, я слышу только свою симфонию, Сиксмит, и твой доверительный шёпот, навеки заключенный в ней.





Listen or download The Cloud Atlas Sextet For for free on Prostopleer

@музыка: Tom Tykwer/Johnny Klimek/Reinhold Heil – The Cloud Atlas Sextet For Orchestra

@настроение: в облаках будем плыть мы, сцепившись за руки

@темы: fiction, Cloud Atlas

С экзаменами в Malvern St James я наконец-то покончила. В него входило грандиозное задание на анализ текста про содержание и особенности аквариумных рыбок. По-моему, я готова стать развозчиком этих рыбок прямо сейчас, так как знаю какой корм нужен, как правильно включать подсветку, как завозить новые коллекции и менять воду. Ко-ло-с-са-ль-но. А еще сами составители экзаменов не знаю правил английского языка, так как они в один кусок предложения суют either и as well as.

Benenden School прислал свой пакет заданий и я чувствую, что мне требуется тазик, ибо сил моих нет уже анализировать стихотворения. В этот раз это стихотворение "On Home Beaches" by Les Murray (какой-то мутный австралийский поэт), но я предлагаю сменить название на "On Home Bitches" так как стих is fucked up. Вообще, я планирую закончить на этой недели с этой третьей школой и оставить две последние (которые на стипендию) на следующую неделю. Главное, не возненавидеть поэзию, английский и французский языки за это время.
И планирую на следующей неделе выложить первую часть фичка.

И я влюбилась в поэзию Чарльза Буковски.

@музыка: Charles Bukowski – Confession

@настроение: я превращаюсь в андроида

@темы: Я никогда не поступлю в Гарвард... (с), England, bound in with the triumphant sea... (c), bookworm

@музыка: Las Ketchup – Asereje

@настроение: all my world explodes!

@темы: cinematographe, Красата., My Private Mulholland Drive

Хотите шуточку юмора ее можно рассказывать друзьям, когда все херово, ибо шуточка действует ?
От The Cheltenham Ladies' College в листе для проверяющего тестов в списке "мои внеучебные занятия" дан список - drama, music, community service, Duke of Edinburgh's award scheme etc.
Шикарно же. Ага, каждый год мне эту награду выдают... замучилась получать.



Пришли тесты от Malvern St James, очень похожи на сэмплы по ЕГЭ, и в принципе написать их расплюнуть, но меня удивила разница в сложности этих двух вышеуказанных колледжей. Возможно, один предполагает, что их сложные тесты мы напишем плохо, а другой предполагает, что мы эти довольно незамысловатые вещи напишем очень хорошо, и отбирать они буду просто по принципу "кто отличился"?
Anyway, эти школы стипендии не предлагают поэтому особого мандража у меня нет.

@музыка: Thirteen Senses – Into The Fire

@настроение: shit happens

@темы: Я никогда не поступлю в Гарвард... (с), gingerbread man, England, bound in with the triumphant sea... (c)

Гюго: мне нужно встретиться завтра с одним человеком. Подбросишь?
Гамлет: с каким человеком?
Гюго: ничего особенного.
Гамлет: с каким таким человеком?
Гюго: ну ты и инквизитор
Гамлет: скорее инспектор, но не важно. Кто этот человек?
Гюго: мы с ним познакомились в Праге. В кафе. Потом я позвала его к себе в номер. Мы сидели там часок.
Гамлет: просто сидели?
Гюго: ну, я хотела большего, но он сказал, что жене не изменяет.
Гамлет: и ты замужем.
Гюго: и что?
Гамлет: и ты любишь мужа.
Гюго: и?!
Гамлет: ну, муж же. Так нельзя.
Гюго: ?!

Альфа такая альфа, блин.
Или я один такой?

@музыка: Radiohead – Last Flowers to the Hospital

@настроение: сыграй мне Туманно

@темы: lie to me, gingerbread man

@музыка: Billie Holiday - Don't explain

@настроение: я и мой кот Бальзак.

@темы: limelight